Cabecita de huevo

A éste lo habían cogido metiendo vicio en el parque del barrio. Dizque apenas se dio cuenta cuando lo subieron a la camioneta, “suavecito”, pegado a la pata del bazuco que no le quitaron sino hasta el final, cuando ya estaba asegurado. Bien merecido se lo tiene. Los papás jodiéndose pa’que estudiara y él, de malandro en la calle, gastándose la vida en fumar maricadas, y esperando a la salida de los burdeles las puticas de quince años que salían a la madrugada, sólo pa’ seguirlas unas cuadras, esperar a que estuvieran desprevenidas y darles con toda.

Ya lo habían visto robando en el centro, le gustaban los celulares finos; la fácil, esperar en la puerta del bus a que las gomelas descuidadas los sacaran y ¡zás! La semana pasada, dicen, se había ido a averiguar un fierrito que lo librara de todo mal porque quería subir el voltaje, darle a las compraventas y chuzos de barrio.

Del susto se le pasó la traba. Lloró como una nenita, con el boquifrío en la boca. Con esa cara redondita de yonofuí toda cascada, apenas se le entendía. Que no me mate, papito, que yo dejo de robar, que me pongo a camellar, que mire que los cuchos, que mire que dejo de darle al vicio, todo bien.

Se meó en los pantalones. Era una nenita.

Bien merecido, digo, para él y pa’ los cuchos, porque le faltó juete en esta vida, le faltó la manito dura con la que hay que educar un vergajo de esos pa’ que no se le salga a uno de camino.

Y como él, otros cuatro, uno de cada barrio, pa’ ver si aprenden algo. Y eso que les avisamos, que si a las seis no se acostaban, pues los acostábamos nosotros. Hasta les rayamos las paredes, que no se les fuera a olvidar. Igual, uno no va a ser tan hachepé de ir y quebrar cualquier culicagao que ande por ahí, nosotros no somos matones; y si lo fuéramos, pues nada, uno primero sigue a la pinta un ratico, pa’ no irse a equivocar. Claro que no falta, pero las cagadas son las cagadas y en este negocio toca seguir adelante, sin importar los que caigan. Gracias a nosotros las cosas irán marchandito dentro de poco, porque hacemos valer las reglas a las buenas o a las malas.

Para pillarlos, la fácil es buscar quién los boletié; a veces es la misma tomba. Cansados de las maldades de los chinos, van y avisan, con nombres completos y direcciones. Eso pa’ vender a un chino de esos, cualquiera que no sea la madre.

Otras veces es el ejército, aunque casi siempre esos hacen la tarea solitos y después van y disfrazan al malandrín de guerrillo y sale pa’ pintura. Informe de bajas en las noticias: “Que en Aduanilla de Paiba, corregimiento alejado de la mano de dios, dieron de baja seis guerrilleros, que el presidente está contento, que bien por los muchachos”.

Ahora mi comandante pasará revista. Toca tenérselos listicos, tendidos uno al lado del otro, le gusta verlos en bola. Es lo primero que hace en la madrugada. Coge la linterna y va revisando desde los pies a la cabeza, a veces uno siente que el man se saborea viendo los cuerpos amoratados, se queda un buen rato mirándolos y siempre, con más frialdad que la de los morracos, pregunta por lo que falta. Y hay que tenérselo, no le gustan los inventarios incompletos y quien lleva del bulto cuando algo falta es el que los alista.

Después de mirarlos bien por un rato, empieza: —este la tiene muy cuadrada, el de allá está muy jetón y no rueda bien, a este habrá que quitarle las orejas, este otro se le bajan las ñatas, y queda listo.

Mientras escoge, me acuerdo que el último lo ganamos, cuatro a tres, y mi comandante quedó rabón, pero eso le pasa por escoger paquetes pa’ jugar. A veces pienso que no le gusta el fútbol, ya habría comprado un balón si así fuera, qué ganas de joderse uno las patas con eso tan duro. Sólo lo hace pa’ divertirse; escoge los equipos y a uno le toca aguantarse. Aunque siempre se hace en un equipo, pocas veces juega, generalmente se sienta sólo a ver y cagarse de la risa.

—¡Éste cabecita de huevo rodará de lo más de lindo!, está perfecto. Córtelo bien por la base, pa’ que podamos hacerle sin problemas. Los demás al hueco… o al río, usté verá –dice.

Pero no sé, pienso un rato lo de la cabecita de huevo. Es cierto que le soné el tote y lo alisté, pero de ahí a cortarle la cabeza y divertirme con ella… Uno no es tan matón como mi comandante, yo apenas me les burlo cuando se mean, pero no soy de los que se saborean viéndolos muertos y en bola.

Desde que no me ponga como arquero otra vez, todo bien, que coger esa maricada es un camello. Toda asquerosa y dando vueltas en el aire, mientras uno estira las manos, hace jetas y cierra los ojos, sólo para que siete maricas griten Gooooool y los otros seis lo miren a uno con cara de no sea niñita. Los quisiera ver cogiendo a mano limpia esa vuelta con las mismas ganas que la cogen a patadas.

Un Viernes en la Noche

Saca del armario el vestido rojo de seda, lo deja sobre la cama y entra en el baño. Llena la bañera con agua perfumada de aceite de rosas y se queda un ratico dentro. Sale y vuelve a la habitación. Se pone las bragas, el sujetador, el vestido y unas sandalias plateadas. Regresa al baño. Coge una esponja y vierte unas gotas de maquillaje, la dobla para que empape y la pasa por la cara. Luego da unos toques de colorete en los pómulos. Después traza una raya gris debajo de los ojos. Saca las sombras, pasa un bastoncito por el azul y pone un poco en el centro del párpado, hace lo mismo con el marrón extendiéndolo hacia las sienes y finaliza con unos toques dorados. Perfila el contorno de la boca con el lápiz rojo, unta un pincel en el carmín y lo extiende por los labios. Entonces escucha la voz del marido. -¡Nena! ¿qué te parece si nos tomamos un par de cervezas y unos bocadillos y nos quedamos en casa? Saca el desmaquillante del bolso, coge un algodón, lo empapa, lo lleva hacia la cara, se detiene y lo echa a la sisterna. Tira de la cadena y observa el remolino de agua. Va a la habitación, coge su bolso y sale del apartamento dando un portazo...

Amores de Papel y Tinta.

Primera hora de una mañana de Agosto. Comprueba una vez más el día y la hora en Internet. Corta las etiquetas del vestido y se lo pone, luego calza las sandalias doradas, y entra en el baño. Corrector de ojeras, maquillaje suave, dos brochazos de melocotón en los pómulos, lápiz gris ribeteando los ojos, dos pinceladas azules en los párpados, perfilador morado, barra lila en los labios, y dos nubes de perfume en el pulso de las muñecas. Sale del aseo y se dirige a la estantería de la salita, recorre con la yema del dedo índice los lomos de los libros alineados, saca uno, lo guarda en el bolso y abandona el apartamento.

Avanza por la calle principal repitiendo en su cabeza los tres dígitos. El camino se bifurca, coge el de la derecha. Siente su cuerpo como un corazón bombeando fuerte, dos piernas temblando y unas manos empapadas en sudor. Se acerca a la caseta, saca el libro y se lo ofrece. Él levanta la tapa, comenta el cariño que le tiene a esa novela, pregunta su nombre y garabatea una dedicatoria. Al devolvérselo, la mira, la reconoce en sus ojos y le pregunta: “¿Te conozco?” Años acudiendo a su cita, libros y dedicatorias repetidas, aguardando la ocasión para decirle que ama el calor de sus palabras encerradas en el papel, y ahora las palabras se le niegan. Tira del libro y mueve la cabeza de izquierda a derecha. Lamenta su cobardía mientras se aleja.

Cobardía

Esto cada vez se pone peor, las letras no fluyen como lo hacían antes, ni siquiera las sensaciones de ansiedad que me provocaban el saber que el blog andaba abandonado; escribir no es tan fácil cuando decides comportarte como es debido.

Llevo mucho tiempo sin pegarme una sacudida como debe ser, otro tanto sin perder la conciencia en un bar; nunca me he dado golpes con alguien, excepto una vez en el colegio en la que terminé con un brazo dislocado y el recuerdo que sirve de burla constante cada que alguien me provoca a pelear.

El cambio es inevitable, las cosas vienen de forma que siempre parecen ser las peores. Trato de ver el vaso medio lleno, pero parece que constantemente hay alguien que le quita un poquito más para desocuparlo rápidamente.

Quiero irme a tomar un Mokaccino, revolcarme en un motel barato con tres prostitutas y emborracharme mientras hago el amor con Ella.

Quiero manejar muy rápido, chocar el auto contra otro y luego coger a golpes al hijueputa que se atraviese en frente.

Quiero dejar de escribir y decidirme a hacer un tipo corriente, pendiente del fútbol, las telenovelas y el baloto.

Pero soy un cobarde.

Acerca de gustos

Siempre he preferido una buena paja a una mujer inmóvil
Nunca mentiré si digo que la mujer es lo mejor del mundo
Jamás podré decir que he pensado en dejar de ser infiel
Pero la puta culpa me corrompe,
no hay nadie que no merezca ser desilusionado por mi en la cama

La poesía es la mierda que todos quieren hacer porque detestan el horror de la realidad
La música jamás podrá ser algo distinto a la mayor expresión del alma
La televisión es como soñar mientras duermes
No necesitas entender lo que pasa para que lo disfrutes
Un libro no es nada mejor que la peor mierda de alguien que ha vivido mejor que tu
O que por lo menos ha hecho peores cosas en su vida para seguir allí

Llorar nunca será tan difícil como cuando tu madre muera y sepas que no vale la pena
Llorar porque regrese o porque te puedas ir con ella

Cada vez que sienta el amor detrás habrá una perra delante que me hará olvidarlo
El ego es el mejor motor para la desgracia
Siempre que crea que algo este bien hecho es porque he olvidado hacer el resto
Nunca duraré tanto en algo como cuando pensé en meterme de lleno en ello

La muerte no es la única opción, es la mejor
Pero duele mucho llevarla a cabo

Nunca podré desconfiar tanto de alguien como para evitar amarlo

Escribir es tan fácil que el único problema que hay es tener un buen motivo para hacerlo
Por eso los mejores siempre han sido unos bastardos

El problema del mundo es querer entenderse
Nunca me preocupo por nadie, a menos que sea quien paga la cuenta de las cervezas

Jamás trataré de ser como Bukowski
Él fue cartero, yo apenas soy un periodista de medio tiempo.

LOS FARISEOS

-¡Él no fue!
- Vea joven, el tema de quién fue o no fue es asunto de la Policía, no suyo; así que agradezca más bien que pudo recuperar la billetera, en fechas como éstas la inseguridad se incrementa y para una próxima ocasión no correrá con la misma suerte. Ramírez, tómele los datos al joven que ya me voy.
-Como diga mi Capitán.
Mientras el Comándate se aleja de la oficina, el Teniente Ramírez, como le dicen acá, sin mirarme a la cara me pasa un formato para demanda: necesito que redacte los hechos y coloque su firma y cédula aquí (me indica con un esfero) aquí otra y por último otra aquí.
-Usted sabe que no fue él ¿verdad?, que el verdadero ladrón es otro.
El Sargento Ramírez, quien desde lo sucedido no me miraba a la cara, lo vuelve a hacer para decirme en voz baja: a la gente no le interesa quién es el culpable sino que haya uno y en este caso como en otros, se escoge el más conveniente. Termine ahí y márchese, en su casa lo deben estar esperando con jaiba o trucha (ríe), éste no es el mejor sitio para pasar un Viernes Santo. ¡Haber, haber cuál es el escándalo! Dice caminando hacia un par de putas que acaban de traer a la estación.
Antes de llenar el formato salgo a la puerta, prendo un cigarro (lo necesito), de una tienda que está al lado de la estación sale música, el televisor de la recepción tiene sintonizado el noticiero, allí se muestra el río de gente que ha asistido a las procesiones, viacrucis y cuanto evento religioso de los que por estos días se hacen en el país. Vuelco mi mirada hacía el formato para escribir lo sucedido, no me salen las palabras, sólo… recuerdo estar caminando por la diecinueve con séptima, o mejor dicho, tratando de salir de allí (tan sólo fui al centro para recoger con urgencia el portátil que me arregló un amigo) con la muchedumbre, los vendedores ambulantes, los curiosos “shows del rebusque” se me pasó el tiempo y me entretuve.

Una señora muy bien arreglada interrumpe mi recuerdo. Se acerca a la recepción “vengo por María José Vásquez Holguín” dice, mirando a los presentes como se mira una bacteria a través de un telescopio. Sin importarme dicha señora, me percato que en la tienda está sonando “Los fariseos” de Richie Ray y Bobby Cruz, aquella que en su coro dice: “que suelten a Barrabas, pedían los fariseos” no la escuchaba desde hace tiempo pero sé que la tengo en un CD de la Fania.
Sigo recordando. Ya en la Jiménez y antes de coger el Transmilenio, me acerqué a ver cantar tango a un hombre viejo que con mucho sentimiento, entretenía a los transeúntes. Mientras miraba el espectáculo, al otro lado y de frente a mí, un hombre descachalandrado, descuidado, abandonado ¡más no un gamín! me miraba. A mi derecha se encontraba una señora con más de cinco niños, a la izquierda una pareja de novios y detrás un hombre bien vestido con chaqueta café en gamuza (mi papá tuvo una así). Inquieto por la mirada de aquel sujeto me hice espacio en otro lugar; sin embargo ese hombre me seguía y seguía mirando, ya nervioso decidí irme de allí pero mientras caminaba para coger mi transporte el descachalandrado se me vino detrás. Caminé dos o tres cuadras, con tanta gente a lo mejor fueron menos, de la nada me salió a la esquina… ¡mierda me van a robar!, Pensé. La espalda me sudaba, las manos me temblaban, yo cogía con todas mis fuerzas el portátil, el hombre me arrinconó contra la pared, el tiempo se detuvo, escuché gritar: ¡ay lo van a robar!, ¡llamen a la policía!; pero nadie hizo nada, al contrario, esas mismas personas que gritaban, en cambio de ayudarme se hicieron a un lado.
El tipo me cogió el brazo a la fuerza, me abrió la mano y dijo: fresco mono que no le va a doler. Me dio mi billetera, -el mansito que tenía detrás, lo estaba chalequeando, yo pensaba que se las había pilla´o. Tome-. Terminó diciendo.
El corazón me volvió a latir, en ese instante no me salieron palabras para dar las gracias, segundos después (cosa extraña) llegó la policía. Y todos empezaron a inculpar a aquel hombre inocente: ¡llévenselo!, ¡es un ladrón!, ¡yo vi cuando le quitó la billetera!, ¡si yo también lo vi!, ¡pobre muchacho vea como quedó!, ¡llévenselo!...sólo hasta ahora, ni siquiera cuando se lo llevaron en la patrulla y aún cuando ya había explicado que él no me había robado, que por el contrario me había ayudado… caigo en cuenta de la actitud de la gente, son unos ¡FARISEOS!. -¿Perdón?,- me pregunta un policía,- fariseos, los fariseos es el nombre de la canción que aún está sonando.
El Teniente Ramírez sale de su oficina para informarle a la señora de estrato veinte, que es la última vez que sus influencias van a servir para impedir la entrega al Bienestar Familiar de su hija, de dieciséis años que se prostituye plácidamente por las calles no del norte sino del centro de la ciudad.
–Y usted ya acabó- pregunta dirigiéndose a mí.
-Si ya acabe- contesto, entregando el formato
“Él no fue” lee el comandante. – ¿Está seguro de lo que hace?
-Si- le respondo.
Dos horas más tarde y al mismo tiempo en que sale la hija puta de la familia “Riky Ricon” me acerco para agradecerle a aquel hombre quién sin rencor o rabia alguna me contesta: Siempre los justos pagarán por los pecadores. Recuerdo, entonces, que aún es Viernes Santo.

Tú Olor

Hoy me di cuenta que tu olor se impregnó en mi,
pensé otra cosa, pero es el aroma que sale de tu piel,
como el químico que se introduce en las aberturas de los poros que desprende los pétalos de las gardenias.
Rugió tu aroma en mí como la sangre hervida de una bestia atrapando a su presa,
como el preso tuyo que soy,
como la depredadora sonriente que eres, te quiero pendeja.
Y sí, tu olor se impregnó en mí.
Aquí te huelo en la oficina,
y allá también en el autobús,
como un olor irresistible que desgarra los órganos por dentro desangrándolos.
Te he olido y arde como la espina y cura como un té un café o un cigarrillo,
y desespera como cuando no me quieres,
como cuando nunca me quieres,
y corre como la gacela dentro de mis fosas nasales, y enloquece mi pensamiento,
como cuando te pienso,
como cuando te sueño,
con un beso infantil y deseado,
como cuando te quiero,
como cuando siempre te quiero.
Y se volvió en un aroma irresistible,
como las olas,
como las fresas con crema,
como el capuchino espumoso,
y tu aroma me incita a buscarte y decirte que te quiero,
como se aman los enemigos,
como se odian los amantes.
Y ahora estás más conmigo
con tu vestimenta pueril,
con tu cuerpo y tu sonrisa y tus ojos que me amenazan a quererte.
Ahora te he olido a ángel.

Balada al ritmo de swing

Un dos tres… Dejo todo atrás, nada permanece en mí, no hay vida interior; sigo caminando adelante, corro, vuelo, soy casi fugaz... Voy rápido, veloz hacia la desembocadura de la vida. El último amor sucede y se desvanece de la noche a la mañana, y no soy yo quien reclama olvidarlo. Es el mismo amor y su urgencia quien declara que en la vida cada vez hay menos – espacio/tiempo – para hacer el amor. Puedo sentirlo. El goteo del tiempo como un suero intravenoso conectado a mí organismo. Acelero, esquivo al hombre rendido; descalabrado yace ante mí con ojos arrancados.

Ella… me quedan sus palabras, suspiros tenues en la noche, y ni un ronquido que delate imperfección. Más nada es perfecto, solo se adecua al precipicio que marca la calle. ¿Hace frío o calor? No, ni tiempo para pensar. Tomo la ducha me rasuro desayuno como ceno me acuesto y me vuelvo a despertar mil veces pero… ¿dónde? Tampoco hay espacio para las interrogantes y sí un latido frenético apresurado por una drogadicción dolorosa de cocaína en alza liberal.

Un dos tres… me proyecto. Mis brazos son garfios que se enganchan a las ranuras de los quicios; camino como un ser letal, abro ascensores y asciendo a rascacielos de alturas desmesuradas sin olor ni personalidad. Asisto a reuniones Yet Set: caviar congelado, salmón de criadero, una copa light y “speed” son sus nuevos eslogan. Es la vida a límite, la vida de aquel quien gusta deleitarse y ensalzarse al ritmo desgarrador que pide la humanidad. El Euro y el yuan pisan fuerte ¿dónde está el dólar? sino es bajo la alfombra de un viejo Salón del Oeste. Irak danza al ritmo de las armas y en Afganistán se crían las amapolas más bellas y mortíferas que nunca se vieron…

Ella… me quedan sus palabras ¿a qué idioma las traduzco? si nunca hablamos el mismo. Es lo malo de este mundo, anhelas vivir bien y el vecino lo hace por ti, deseas reír y te sientes demasiado imbécil como para hacerlo, para llorar siempre hay tiempo, para entenderse ninguno y para amar… ¿cuándo? Si ya lo hiciste ¿no? O nunca fue así…

CALLE 22 NARANJA AGRIA UNA MAJO EN LA BASURA.

Angelo camino por la calle 22 naranja agria, sentía el peso de los días en la maleta azul que colgaba de su mente, Angelo como todos los Angelos era un poco viento, un poco arena, un poco soledad, un poco el brillo de los ojos de aquella mujer que no dejaba de brillar en sus ojos, un poco valiente, un poco loco, un poco cuerdo, un poco el, un poco ellos. Esa noche en la que caminaba por la calle 22 naranja agria, tal vez buscando un bar, tal vez buscando un golpe, tal vez buscando un beso, tal vez buscando un hospital para que cocieran su corazón y sus zapatos gastados y cansados. La calle 22 naranja agria era un lugar hermosamente hostil, plagado de ladrones, poetas, músicos furtivos y amores restringidos, la calle 22 naranja agria estaba llena de necesidad, olía a sudor a humo olía a ansiedad, olía a naranja agria. En sus silbidos destemplados la nombraba, la anhelaba, la pedía, le gritaba, hey majo, ven, dame un beso, olvídate del pasado, el futuro es una ilusión, es pura mierda, quédate aquí conmigo hoy, hey majo, solo existe esta calle a esta hora, el mundo solo es lo que siento, hoy te siento, hoy sos mi mundo. Como si la flor a la que nombraba fuera un girasol y los silbidos de Angelo el sol, ella asomo sus ojos grandes por la ventana , ahí estaba, ella es flor, ella es hermosa, ella es lo que el siente hoy, ella es su mundo hoy, ella es el hambre de cada mañana, el hambre de cada noche. Majo como todas la flores era un poco roja, un poco amarilla, un poco amor, un poco muerte, un poco ella, era todo para el. Bajo rápidamente las escaleras de caracol, abrió la puerta llena de candados, la cruzo y se abrazo a Angelo, se abrazo a su poco de viento, a su poco de arena, a su poco de soledad, a su poco de valentía, a su poco de locura, a su poco de cordura, a su poco de el, a su poco de ellos, a todo de ella, no se besaron, no se hablaron, el abrazo fue suficiente para decirle hey Majo, hoy camine toda la tarde por la calle 22 naranja agria, me tome una botella de vino mientras escuchaba a un músico en la plaza cantando Tres agujas, ‘’no es que no te crea es que las cosas han cambiado un poco, la la la la es que ya no quiero mas nadar en piletas’’, mientras la escuchaba los árboles dibujaban tu figura, ese abrazo fue suficiente para decir, hey Angelo, sabes que hoy estuve pensando en ti mientras peinaba mi cabello, hoy estuve pensando en ti mientras le echaba el azúcar al café, estuve pensando en ti mientras encendía mi cigarro de las 6, ese abrazo fue suficiente para caminar por toda la calle 22 naranja agria sin hablar, sin besarse sin mirarse, ese abrazo fue suficiente para olvidar el pasado, para olvidar el futuro, para sentir que el mundo era lo que sentían y se sentían en ese momento, para sentir que ellos eran el mundo hoy, para sentir que la calle 22 naranja agria desaparecía, para sentir que la calle 22 naranja agria nunca mas existió desde ese día, porque ese fue el ultimo día en que se vieron, porque Majo se marchito, porque María José ya no era un poco roja, ya no era un poco amor, Majo ahora solo era muerte, era Majo en la basura, Majo debajo de la llanta de un camión, Majo debajo de la tierra, Majo con flores de muerto a cada lado, porque Angelo no quiso ser mas un poco viento, no sin Majo, no quiso ser mas un poco arena, no sin Majo, no quiso ser mas un poco valiente, no sin Majo, no quiso ser un mas poco loco, no sin Majo, no quiso ser mas un poco cuerdo, no sin Majo, no quiso ser mas un poco el, no quiso ser mas Angelo, no sin la mariposita, desde ese día la calle 22 naranja agria no pudo ser mas la calle 22 naranja agria, no con Majo en la basura, no con Majo debajo de la llanta de un camión, no con Majo bajo la tierra, no con Majo con flores de muerto a cada lado, no pudo ser mas la calle 22 naranja agria sin Angelo, sin Angelo sin Majo.

¡Se buscan locos!

-En este mundo lleno de delirio, lleno de luces de colores y hamsters bailarines hay un punto muerto donde se marca el límite entre la locura y la imaginación, me gusta pasear en esa cuerda floja cuando escribo, imaginar que soy un fantasma.- dije bastante emocionado, con las manos algo tensas y los párpados tan alzados que arrugaban mi frente.
-Hmm... ¿Escribe sátiras de otros poetas? - le preguntó el entrevistador, buscando la lista de preguntas prediseñadas para hallar a todo un artistas.
-No, no escribo erotismo... y si lo hiciera no serían tan vagas mis historias como lo son las de Roquelaure- me crucé de brazos, algo ofendido por aquella pregunta, pero bien sabía que ese gesto era para dar algo de seriedad a la absurda situación.
-¿Sabe usted que las sátiras son burlas de algo ya... existente? - resopló negando y haciendo una marca sobre otra hoja que tenia sobre la carpeta.
-Pensé que hablaba de nuestro amigo el sátiro, él sí disfrutaba del erotismo... entonces, si la sátira es un escrito en burla de otra cosa ya escrita, la satiriasis sería una parafilia, o... perdón, una enfermedad o manía que hace burla a las otras neurosis, manías, lo que sea... trastorno mental.- entorné los ojos mirando la carpeta y moviendo los pies algo incómodo. Tosí suavemente, como quién quisiera ayudar a su inteligente observación...-Entonces la ninfomanía nada tiene que ver con la adicción feminista al sexo, sino que sería una manía por la belleza de una ninfa.-
-A ver... señor, no nos confundamos, puede que tengan las mismas raíces, pero no el mismo significado, es un asunto de connotación y denotación- gruñó algo impaciente, alzando la vista al reloj rectangular sobre el marco de la puerta, faltaban solo 10 minutos para almorzar y ya había entrevistado a neuróticos y paranoicos, esquizofrénicos y maniacos su paciencia pronto colapsaría.
-Entonces no tengo más que decir, su blah blah me aburre y no estoy con ganas de soportar sus ñañarerías, me enfurruñé con usted- Abandoné el salón con mi bufanda enrollada y mi gabardina llena de botones y colores, alzando la vista orgulloso, jamás escribiría para tal libro.
Entonces todo se tornó muy oscuro, y luego de un blanco tan insoportable cuando abrí nuevamente los ojos, sentí que me abrazaban, pero no podía separar los brazos de mí torso debido a una extraña tela, mientras escuchaba:
- ¿El loco sueña con sus entrevistas otra vez?
-Sí, esta vez parece que rechazó un importante puesto en un libro de erotismo.--La vez pasada era una burla del necronomicón, como siguen las cosas, jamás volverá a salir de nuestro " asilo de gente feliz"
Y todo volvió a tornarse gris, luego negro y me dormí nuevamente, encontrándome de frente nuevamente con ese tipo de nariz aguileña y cabello verde, tan encorvado que su nariz movía las páginas de la carpeta.